Осознание — Тупик


Просмотров: 648
Метки: | | | |

Это ближе, чем сама жизнь. Или смерть.

Тупик

Быстро проносится мимо жизнь. Ты вроде идёшь пешком, смотришь, запоминаешь всё вокруг, а под конец, тебе совсем нечего вспомнить. Жизнь прожита ярко и красочно, но под конец всё это станет серым и однообразным, не так ярко как хотелось бы. Всегда не так ярко.Об этом думаешь, когда едешь мимо зелёных полей в своей машине. Они вроде проносятся, а всё равно запоминаешь их тусклыми и серыми. И тут уже дело не в цветах, а твоём восприятии. Цвета, ведь они все разные, но одинаково цветные. Или что-то вроде того...

Мимо проносятся зелёные поля, трава блестит на солнце, дети обычно бегают по такой, смеясь и весело прыгая. Но детей здесь нет. Над травой летают только бабочки, разноцветные бабочки, они являют собой праздник жизни. А детей, словно кто-то вырезал. Как неудачный кадр. Ты откинулся на спинку кресла, откинулся так резко, что едва не выпустил руля из рук. Выпускаешь руль из рук, и машина вылетает прямо на траву, врывается во всю эту гармонию и разрушает её. Машина перевернётся, обязательно перевернется, и ты сразу умрёшь, ведь ты любишь ездить не пристёгнутым, а на траве появится тёмное пятно, до приезда спасателей, и даже после оно останется надолго. А тебя уже больше не будет.

Повернув голову вбок, видишь слепого человека с палкой, он неспешно идёт вдоль дороги, вдыхая свежий утренний воздух. Ведь сейчас кажется утро.…

Останавливаешься рядом с ним и спрашиваешь:

- Подвезти?

Он не оборачиваясь, отвечает:

- Нет, я буду пешком искать свою дорогу.

- Дорогу?

Он, повернувшись, говорит тебе, слегка запинаясь и шепелявя:

- Машина не трясётся и даже не покачивается, она едет слишком ровно, чтобы ты был доволен. Ты всегда сравниваешь всё со своей жизнью, даже езду. Она слишком неправдоподобна, не похожа на течение твоей жизни. Жизнь вся с кочками, трещинами, ямами, но она твоя, поэтому дороже всего. Хотя со стороны она ничуть непримечательна, как и сотни других дорог – твоя жизнь.

Странно, ты никогда не видел людей столь молодых, и уже ослепших, ведь по телевизору всегда показывают слепыми только стариков, чтобы вселить в тебя надежды, будто молодость – это щит, который защищает абсолютно от всех недугов, а слепота это дело, приходящее только с возрастом. Всё это показывают на странных каналах со странными названиями, которые ты никогда не смотришь. На таких каналах, как правило, любят запикивать слова вроде «насрать» или «чёрт», а слово «сука» пропускают как совершенно нормальное «явление», которому даже есть своё скромное место в словаре.

Ты бы тоже хотел иметь своё место в словаре, пусть хотя - бы даже несколько строк.

Вновь приглашаешь слепца сесть, на этот раз он неохотно садится, самостоятельно открыв дверь. Такие люди любят, чтобы их приглашали дважды. Он садится и сразу откидывается на спинку кресла. Он не представляется тебе, ты не представляешься ему. Это вам не нужно. Ты спрашиваешь его:

- Куда ехать.

- По моей дороге.

- А что если у нас одна дорога?

Он, повернув голову влево, будто смотрит в окно, его лицо озаряет слабая, детская улыбка:

- Трава. Чистая трава. Это самая прекрасная вещь в жизни, особенно когда ты её не видишь. Когда ты вообще ничего не видишь любые, даже самые мерзкие вещи кажутся тебе прекрасными. Ты ведь сам их рисуешь у себя в голове. Твоя голова чиста, ведь грязные мысли появляются в ней через глаза. Они впитывают их из внешнего мира. Всасывают всю грязь.

Вы ехали молча. Ты едешь просто прямо, всё больше удаляясь от внешнего мира, от слоя к которому ты так привык, который был тебе очень близок. Который был тобой. Ты едешь туда, куда так хотел попасть безумный слепец. Ты едешь в никуда. Вы ни о чём не разговариваете, хотя вам о многом хотелось бы поговорить. Вы не разговариваете не из-за неприязни, а просто, потому что знаете, друг друга всю жизнь и вам мысли друг друга.

Включив радио, слышишь жизнерадостную музыку разрывающую твоё сознание, настроенное на философские мысли и разговоры. Почему звучит радостная музыка, спрашиваешь себя ты, когда мне так грустно? Затем вспоминаешь, что радио от тебя никак не зависит, и вообще многие вещи не зависят от тебя. От этого сразу становится легче. Не хочется нести груз на плечах весом и размером с сам Мир. Тяжело это – быть Богом. Хотя, наверное, никакого бога нет, и Вселенная просто катится по наклонной… Тебе всё равно, ты слушаешь радио, выключив кондиционер в машине, и опустив окна, чтобы воздух попал в кабину. Пение птиц прекрасно, оно врывается в кабину, радостно её заполняя. Но ты слушаешь радио, а птиц ты не слышишь. Зачем их слушать, они и без того прекрасны.

Вдруг слепой говорит тебе:

- Останови, здесь тупик.

Ты смотришь по сторонам, вокруг одна дорога и трава, о чём ты и говоришь слепцу.

Он отвечает:

- Для меня здесь тупик, дальше для меня дороги нет. Тупик. Я пойду и поищу свою дорогу. Спасибо.

Ты останавливаешься, он открывает дверь и уходит. Исчезает, стирается из твоей памяти раз и навсегда. И больше он не вернется.

Ты едешь дальше. Один. Один всегда. Полностью свободен от рамок и обязательств. Всё это изъезжено и давно известно, но в твоём понимании оно звучит иначе. Совсем иначе. Ни рамок, ни границ, ни скучных и изнуряющих обстоятельств. От этого становится так хорошо, что ты начинаешь хлопать в ладоши. Забываешь, что твоя машина, пусть она и недешёвая, но всё же без автопилота. А зачем тебе думать об этом в такой момент? Ты счастлив, так зачем же тебе думать о таких пустяках? Машина вылетает на траву, пробивая, оградители. Видишь, как всё переворачивается с ног на голову, и улыбаешься, видишь, как взлетает твой дорогой мобильник, на который ты долго копил и который тебе в последнее время перестал нравиться. Ты, конечно, не пристёгнут, потому что любишь свободу. Да мало ли можно найти причин, чтобы не пристегиваться. И падаешь во тьму. Перед тем как перестать существовать, думаешь, о том какой грязный уголок у лобового стекла твоей машины. Ты постоянно забывал помыть этот уголок. И ведь обидно, вся машина чистая, а уголок грязный. Маленький уголок души.

Ты бы ещё хотел подумать о том – что как это всё-таки здорово, что каждый идёт своей тропинкой. Тропинки переплетаются, образуя дороги, а дороги образуют магистрали шоссе. Где все идут вместе.

А где же слепой?

Нашёл ли он свою дорогу?

Но в конце ты думаешь о стекле, и о том какое пятно оставишь после себя, белое или чёрное? Впрочем, это неважно, главное хоть что-то после себя оставить.

И вовсе всё не серо в конце. Всё по-прежнему ярко и помнится всё хорошо.

Всё у тебя не как людей.

Даже мысли.

Даже в конце.

Ты бы ещё так много сказал, о многом подумал бы.

Но ты не смог.

Тебя больше не стало.



Комментариев: 0

    Можете оставить комментарий!

    Имя и сайт используются только при регистрации

    Защита от роботов: Выберите Зойдберга!

    При нажатии на картинку, Ваш комментарий будет добавлен.

    ⇑ Наверх
    ⇓ Вниз